Tarde de lluvia

                                            Quédate en la lluvia de esta tarde.
                                            ¿ No notas en la calle la tristeza?
                                            ¿ No te parece inmensa la belleza
                                            que late en el crepúsculo que arde?

                                            Quédate a ver el corto vuelo
                                            de la hoja que, amarilla, se desprende
                                            y en mojada espiral, loca, desciende
                                            ayer vivió en el aire, hoy en el suelo.

                                            ¿ No ves la tibia luz de la farola
                                            reflejarse en los charcos de la calle
                                            anunciando, de la noche, la tiniebla?

                                            ¿ No ves pasar, veloz, la luna a solas
                                            por entre los nublados? ¿ Ves el valle
                                            fundirse en los vapores de la niebla?

Volver

Comenzamos una nueva semana y como ya os dije intentaré mantener el ritmo de actualizaciones.

                                              Volver, cuando la nieve del camino
                                              me puso en el cabello su blancura;
                                              cuando, lo que tomé por aventura,
                                              se convirtió en etapa del destino.

                                              Volver, con estas manos desgastadas,
                                              con estos ojos hartos de mirarse
                                              hacia ellos mismos, y después quedarse
                                              soñando con las horas escapadas.

                                              Volver y ver aún mi vieja silla
                                              al pie del árbol, en la misma sombra,
                                              y ver pasar al mismo campesino.

                                             Saber que ha germinado la semilla,
                                             que no me importa el tiempo, ni se asombra
                                             quedarse aquí, aquí llegó el camino.

Sueño II

Hoy os traigo la segunda parte del poema de ayer.

                                            ...Sueño encontrarte a tí, bello poema,
                                            en algún rincón perdido de mi mente,
                                            escribirte poco a poco, lentamente,
                                            pulirte como dura y bella gema.

                                            Sueño llegar a tí como la noche
                                            va posándose despacio sobre el día,
                                            tan sutil como una dulce melodia
                                            le pone a un bello amor un bello broche.

                                            Plasmarte con mi pluma eternamente
                                            dejándome un latido en cada verso,
                                            girones de mi piel entre tu rima.

                                           Quedarme para siempre en tu presente,
                                           sentirte sol de tan vasto universo,
                                           saberte cumbre de tan alta cima.

Sueño I

Lo primero que quiero hacer hoy antes de publicar esta poesía es pedir disculpas por los días sin actualizar pero ha sido imposible.
Volvemos a retomar el ritmo de actualizaciones como ya venía haciendo.

                                        Cuando la postrera luz le dice adiós

                                        a el último latido de la tarde,

                                        el cielo en arreboles rojos arde

                                        y el ave vuela de su nido en pos.

                                        Cuando ya, quedamente, la penumbra

                                        se empeña en ir borrando los perfiles

                                        muy lejos, como cientos de candiles,

                                        luz de estrellas la quieta vega alumbra.

                                        Es entonces que siento la llamada

                                        de la triste y tenaz melancolía,

                                        poniéndome en el alma un dulce empeño.

                                       Busco el rostro de aquella musa alada,

                                       que me ayuda a despedir, despacio, el día,

                                       y tomando mi vieja pluma, sueño…

Señora

Durante los años que llevo escribiendo he tenido la oportunidad de conocer a verdaderos poetas, a gente con un reconocido prestigio. Gente que como yo comparte su pasión por la literatura con el resto.

Una de esas personas es Demetria Leal Sanz, una taranconera que a pesar de su avanzada edad nunca ha dejado de escribir, nunca ha soltado el papel y el bolígrafo para transmitir lo que sentía.

Hace tiempo le dediqué esta poesía que espero que os guste.

¡¡¡Buen fin de semana!!!

                                               Señora, de su soneto

                                               soy un humilde lector,

                                               de su pluma, admirador,

                                               y buscador del secreto

                                              que a su musa da valor.

                                              Yo, que vivo de seguir

                                              verso y rima persiguiendo,

                                              solo lo encuentro leyendo

                                              lo que haya usted de escribir.

                                              Si alguna vez, del Parsano,

                                              mi verso llega a las puertas,

                                              tengo, señora, por ciertas,

                                             que si las encuentro abiertas

                                             se habrán abierto a su paso.

Eterno peregrino.

Hace unos años dediqué una poesia a uno de los mejores escritores que hemos tenido, un referente de la literatura que marcó junto a otros una gran época, Antonio Machado.

                                         Si, eres tú, eterno peregrino,

                                         vagabundo de Soria en el paisaje;

                                         tu memoria perdida en cada viaje,

                                         tu fé puesta en el camino.

                                        Dame a beber un vaso de ese vino

                                        para ver la Castilla que me traje

                                        en las suelas, déjame que baje

                                        en esta estación, es mi destino.

                                        Enséñame los campos, las encinas,

                                        los álamos que beben en el Duero

                                        meciéndose en la cuna de la brisa.

                                        Yo vengo a ver las tardes mortecinas

                                        quedarse entre tus versos porque quiero

                                        Sentarme junto a ti, no tengo prisa