Tarde de lluvia

                                            Quédate en la lluvia de esta tarde.
                                            ¿ No notas en la calle la tristeza?
                                            ¿ No te parece inmensa la belleza
                                            que late en el crepúsculo que arde?

                                            Quédate a ver el corto vuelo
                                            de la hoja que, amarilla, se desprende
                                            y en mojada espiral, loca, desciende
                                            ayer vivió en el aire, hoy en el suelo.

                                            ¿ No ves la tibia luz de la farola
                                            reflejarse en los charcos de la calle
                                            anunciando, de la noche, la tiniebla?

                                            ¿ No ves pasar, veloz, la luna a solas
                                            por entre los nublados? ¿ Ves el valle
                                            fundirse en los vapores de la niebla?

Volver

Comenzamos una nueva semana y como ya os dije intentaré mantener el ritmo de actualizaciones.

                                              Volver, cuando la nieve del camino
                                              me puso en el cabello su blancura;
                                              cuando, lo que tomé por aventura,
                                              se convirtió en etapa del destino.

                                              Volver, con estas manos desgastadas,
                                              con estos ojos hartos de mirarse
                                              hacia ellos mismos, y después quedarse
                                              soñando con las horas escapadas.

                                              Volver y ver aún mi vieja silla
                                              al pie del árbol, en la misma sombra,
                                              y ver pasar al mismo campesino.

                                             Saber que ha germinado la semilla,
                                             que no me importa el tiempo, ni se asombra
                                             quedarse aquí, aquí llegó el camino.

Sueño II

Hoy os traigo la segunda parte del poema de ayer.

                                            ...Sueño encontrarte a tí, bello poema,
                                            en algún rincón perdido de mi mente,
                                            escribirte poco a poco, lentamente,
                                            pulirte como dura y bella gema.

                                            Sueño llegar a tí como la noche
                                            va posándose despacio sobre el día,
                                            tan sutil como una dulce melodia
                                            le pone a un bello amor un bello broche.

                                            Plasmarte con mi pluma eternamente
                                            dejándome un latido en cada verso,
                                            girones de mi piel entre tu rima.

                                           Quedarme para siempre en tu presente,
                                           sentirte sol de tan vasto universo,
                                           saberte cumbre de tan alta cima.

Sueño I

Lo primero que quiero hacer hoy antes de publicar esta poesía es pedir disculpas por los días sin actualizar pero ha sido imposible.
Volvemos a retomar el ritmo de actualizaciones como ya venía haciendo.

                                        Cuando la postrera luz le dice adiós

                                        a el último latido de la tarde,

                                        el cielo en arreboles rojos arde

                                        y el ave vuela de su nido en pos.

                                        Cuando ya, quedamente, la penumbra

                                        se empeña en ir borrando los perfiles

                                        muy lejos, como cientos de candiles,

                                        luz de estrellas la quieta vega alumbra.

                                        Es entonces que siento la llamada

                                        de la triste y tenaz melancolía,

                                        poniéndome en el alma un dulce empeño.

                                       Busco el rostro de aquella musa alada,

                                       que me ayuda a despedir, despacio, el día,

                                       y tomando mi vieja pluma, sueño…

Señora

Durante los años que llevo escribiendo he tenido la oportunidad de conocer a verdaderos poetas, a gente con un reconocido prestigio. Gente que como yo comparte su pasión por la literatura con el resto.

Una de esas personas es Demetria Leal Sanz, una taranconera que a pesar de su avanzada edad nunca ha dejado de escribir, nunca ha soltado el papel y el bolígrafo para transmitir lo que sentía.

Hace tiempo le dediqué esta poesía que espero que os guste.

¡¡¡Buen fin de semana!!!

                                               Señora, de su soneto

                                               soy un humilde lector,

                                               de su pluma, admirador,

                                               y buscador del secreto

                                              que a su musa da valor.

                                              Yo, que vivo de seguir

                                              verso y rima persiguiendo,

                                              solo lo encuentro leyendo

                                              lo que haya usted de escribir.

                                              Si alguna vez, del Parsano,

                                              mi verso llega a las puertas,

                                              tengo, señora, por ciertas,

                                             que si las encuentro abiertas

                                             se habrán abierto a su paso.

Eterno peregrino.

Hace unos años dediqué una poesia a uno de los mejores escritores que hemos tenido, un referente de la literatura que marcó junto a otros una gran época, Antonio Machado.

                                         Si, eres tú, eterno peregrino,

                                         vagabundo de Soria en el paisaje;

                                         tu memoria perdida en cada viaje,

                                         tu fé puesta en el camino.

                                        Dame a beber un vaso de ese vino

                                        para ver la Castilla que me traje

                                        en las suelas, déjame que baje

                                        en esta estación, es mi destino.

                                        Enséñame los campos, las encinas,

                                        los álamos que beben en el Duero

                                        meciéndose en la cuna de la brisa.

                                        Yo vengo a ver las tardes mortecinas

                                        quedarse entre tus versos porque quiero

                                        Sentarme junto a ti, no tengo prisa

Búscame

Comenzamos una nueva semana y otra semana en la que disfrutaremos de nuestros ratitos de lectura.

                                   No me busques donde nombra,

                                   a su rey, la multitud;

                                   búscame bajo la sombra

                                   de un jardín, en la quietud.

                                  No me busques donde el fuerte

                                  pone trampa a la razón;

                                  búscame donde no acierte

                                  a llegar la salvación.

                                 No me busques si el poder

                                 ha consumido tu ser

                                 y a los ojos no me mira.

                                Búscame si en cada aurora

                                sientes que tu alma llora

                                callada y sola, sin ira.

¿Dónde?

Han pasado ya mas de dos años y seguimos sin saber nada del paradero de Marta del Castillo, una joven sevillana cuya historia y desaparición nos conmovió a todos.

Al poco tiempo de su desaparición decidí dedicarle esta poesía. Para donde quiera que este, nunca olvidaremos a Marta.

                                   Se perdió tu voz

                                   entre el silencio

                                   de la noche estrellada,

                                   tu juvenil cabello

                                   y la sonrisa

                                   que había en tu mirada.

                                   Y ahora:

                                   ¿Dónde estás?

                                   Hay un grito en el alma

                                   que te busca en la tierra

                                   y en el azul del agua.

                                   ¿Dónde estás ahora?

                                   Estoy contando

                                   los latidos de las madrugadas.

                                   ¿Dónde puedo encontrarte?

                                   ¿Dónde estás ahora Marta?

Paso de Don Quijote y Sancho

Hace unos años me presenté a un certamen literario en Tarancón de donde soy y donde vivo.

Decidí crear una poesía que hablase del paso de Don Quijote y Sancho Panza por allí y de lo que allí vieron y admiraron.

                                       Fíjate bien, Sancho Amigo

                                 que el pueblo al que ahora llegamos,

                                      Tarancón se llama y es

                                 donde La Mancha y La Alcarria

                                       vienen dándose la mano.

                                         Y dígame, mi señor,

                                  que el camino que ahora andamos

                                     muy principal me parece

                                   pues es limpio, ancho y llano.

                                       Bien dices, amigo mio,

                                     camino es muy transitado

                                     Carril de Huete lo llaman

                                     y una Cuenca con Toledo

                                      aunque parezcan lejanos.

                                       Mira también ese valle

                                      que a la derecha dejamos

                                      conocido es por La vega

                                        tierra de buen girasol

                                          y cereal de secano.

 

                                      Y aquello que al fondo veo

                                     mi buen señor Don Quijano

                                     o bien mi vista me engaña

                                     o esa torre yo la he visto

                                        en el cielo sevillano.

                                     Razón no te falta Sancho

                                     ni tu vista te ha engañado

                                     pues a esta bonita torre

                                     Giralda Manchega llaman,

                                     y en nada le envidia al porte.

                                     de aquella que tú bien dices

                                     campa el cielo sevillano.

                                     Más podrás verla de cerca

                                     pues ya tengo meditado

                                     acercarnos a sus pies,

                                     que una fresca y limpia fuente,

                                     entre piedras murmurando,

                                     allí nace y se remansa.

                                     aquí la llaman El Caño.

                                     Por comer no te preocupes

                                     mi querido amigo Sancho,

                                     que ésta es tierra de buen queso,

                                    de buenos vinos y asados,

                                    y quiero darte a probar

                                    sus muy famosos zarajos…

                                   ¡ Ea pues! Señor Alonso

                                    comidos ya  y descansados

                                    pongámonos en camino

                                    que preparados ya están

                                    mi buen rucio y su caballo,

                                    y a mi entender me parece

                                    que la luz del sol decrece

                                    y la tarde va de paso.

                                    Bien dices, buen escudero,

                                    y habrá que irse levantando

                                    mas antes que al cielo azul

                                    vaya ocultándose el ocaso,

                                    no sería yo Don Quijote

                                    si al paraje de Molinos

                                    de Viento, aun sea de paso,

                                    no me llegase un momento.

                                    Pues debes saber amigo,

                                    que aquí bien grandes los hubo

                                    y aunque no dejaron rastro,

                                    igual que los de Criptana,

                                    Mota del Cuervo o Consuegra

                                    al cielo alzaban sus brazos.

                                    Pues bien, mi señor Alonso

                                    usted que es mi guía y amo,

                                    para salir de esta villa

                                    que con tristeza dejamos

                                    dígame si por camino

                                    o por el campo atajamos.

                                    Saldremos por el paraje

                                    que La Calleja llamaron

                                    y atajaremos camino

                                    atravesando estos campos,

                                    cuando al final, la caseta,

                                    del Pozo Nuevo veamos

                                    a fé tendremos bien cerca

                                    cielo y campo toledano.

                                    Mas recuerda mi consejo,

                                    no lo creas falso y vano,

                                    que si otra vez, por azar,

                                    en tierras de Cuenca estamos

                                    nunca dejes de parar

                                    en este buen pueblo hermano,

                                    come, bebe y da reposo

                                    a tu cuerpo fatigado

                                    y antes de seguir la senda,

                                    a su Virgen de Riánsares

                                    déjale tu humilde ofrenda,

                                    y pide que en el camino

                                    no te deje de su mano.

La mujer rota

Llevamos mucho tiempo escuchando hablar del maltrato a la mujer. Muchos dias nos despertamos con noticias de asesinatos. Hoy mi post va dedicado a ellas, porque nadie es mas que nadie y no podemos vivir en un pais que no valora a las mujeres.
                                      
                                            Sentada en el vagón,
                                            adormecida,
                                           dentro del tren que la ayuda a escapar
                                           se siente triste, extraña.
                                           El último guiño del sol
                                           la lleva a recordar.
                                           No sabe bien como ocurrió...
                                           como pudo pasar...
                                           cuando comenzó...
                                           ya no recuerda besos,
                                           ni caricias,
                                           ni palabras de amor;
                                           solo reproches,
                                           gritos,
                                           y el primer golpe.
                                           Después vinieron más
                                           casí cada noche;
                                           y ese miedo brutal
                                          al abrirle la puerta,
                                          ese terror animal
                                          que la mantiene despierta.
                                          Ya no se siente mujer
                                          es alguien acobardado
                                          sin rastros de voluntad;
                                          un arbol mutilado
                                          sin razón,
                                          sin libertad.
                                          Pero esta mañana algo cambió.
                                          algo le dijo basta,
                                          y tras ella y su maleta
                                          se cerró despacio la puerta.
                                          No teme al frio,
                                          al sueño ni al hambre,
                                          no quiere sentir de nuevo
                                          el sabor de su propia sangre.
                                          Y en este atardecer,
                                          en el vagón,
                                          se limpia su lagrima furtiva.
                                          Buscará al amanecer,
                                          seguirá su decisión
                                          de encontrar una nueva vida.

A un libro

                                        Gracias por regalarme lo que guardas,
                                        por compartir conmigo tu tesoro,
                                        por conservar intacto, como el oro,
                                       el legado dormido que me aguarda.

                                       Gracias por esperar con tu paciencia
                                       que mis manos te tomen del estante,
                                       por hacerme saber que es importante
                                       mantener la inquietud y la inocencia.

                                       Gracias por enseñarme cada día
                                       algo más, por hacerme más paciente,
                                       por ponerme las alas con que vuelo.

                                      Y sigue aquí, sirviéndome de guía
                                      en las noches calladas de mi mente,
                                      perdidas entre letras de tu cielo.

Desde mi ventana

¡¡¡ Bienvenidos!!!
En primer lugar quiero agradeceros que estéis visitando mi "particular" rincón.
¿Por qué se llama "un rincón de mi ventana"? seguro que muchos lo habéis pensado, os lo contaré... "Desde mi ventana" es el nombre del enorme libro donde escribo cada una de las poesías que creo. Por eso que mejor que este nombre para reflejar toda una vida de textos que en ocasiones tratan sobre cosas generales o en otras van dedicadas a personas o lugares concretos.

Después de esto me presento, mi nombre es Jesús Caballero, nací en Cuenca allá por años 60 y desde muy temprana edad descubrí el mundo de los libros. Tengo que deciros que me fascinó y decidí dedicar parte de mi tiempo libre a ello.
Siempre a lo largo del día saco un hueco para dedicarlo a mi pasión por la lectura y la composición.
He participado en numerosos certámenes de poesía nacionales, regionales y provinciales. También he participado en actos literarios y he sido jurado en alguna ocasión para fallar algunos premios.

¿ Mi sueño? publicar mi propio libro, algo que espero conseguir con ayuda, mientras este será mi rincón donde tod@s podréis leer lo que cada día reflejo en un folio.

¿Me acompáis?